Снова ночь, и снова я беру перо,
Уединившись в комнатах пустых,
Лишь книги здесь, и я средь них,
Стервятник позабывший страх,
И в вечном поиске тех мест,
Где всходы даст зарытый некогда талант,
Слоняюсь в темноте чужих творений до утра,
Как тень творца, лишенная покоя.

И тьме царящей за моим окном
Обязан я, одержимый демоном,
Неистовым творцом.

Как ветер сквозь людской поток,
Врываясь словно демон строк,
Способный в одночасье
Описать момент рождения вселенной
Но вынужден тонуть, как все,
Идти один тропой во мгле,
Желая только снова видеть сны
Он мною предан был забвению.

И времени потерян счет.
Я обречен, писать роман,
Что начат был не мною.
И в этом вся ирония.

И с каждой сложенной строкой
Теряю разум.
Я поглощаюсь пустотой,
Молю закончить пытку разом,
Но он лишь шепчет об одном:
Об ушедших днях и гордости творца,
Когда холодным зимним днем
Безжалостный убийца нить жизни
Оборвал одним ударом.

Night again , and again I take a pen,
Alone in empty rooms ,
Only the book here, and I among them,
Vulture forgetting fear
And in the eternal search for those places
Where seedlings will once buried talent
Loiter in the dark alien creatures until the morning ,
As the shadow of the creator, devoid of peace.

And darkness reigns outside my window
I am indebted , demon-possessed ,
Violent creator.

As the wind through the flow of people ,
Bursting like a demon lines
Able overnight
Describe the birth of the universe
But is forced to sink, like everyone else,
Walk one path in the mist ,
Wanting only to dream again
He was put in my oblivion.

And time lost count.
I'm doomed , writing a novel ,
That was not initiated by me .
And that's the irony .

And with each folded line
Losing my mind .
I absorbed void
Pray to end torture once,
But he only whispers about one thing:
On bygone days and the pride of the creator,
When a cold winter day
Ruthless killer thread of life
Cut with a single blow .