Время свое потихоньку берет
Ловкой рукой.
Птицам назавтра опять перелет -
Небо черкнув серой строкой...

Взмоют. Покружат. И вдруг на душе
Как отлегло -
Это мой срок на исходе уже
И в честь него с неба - тепло...

Но это не лето.
Это тепло, что вчера не убила зима.
Вместо огня, по глотку, он достанется всем.
Это не лето
И потому лист кружит и кружит без ума,
И не спешит с небом расстаться уже насовсем.

Письма - заморыши издалека -
Клочья тепла.
Их на костер не отправит рука -
Все в них и так в угли дотла.

Их перечесть и вернуться назад -
Мне не успеть.
В каждом из них вместо точки слеза
Колет и жжет. И пытается греть...

Time takes its sly
Dexterous hand.
Birds fly again the next day -
Stressing gray sky line ...

Vzmoyut . Pokruzhat . And suddenly my heart
How relieved -
This is my time is running out already
And after him from the sky - the warmth ...

But it's not summer .
This heat that yesterday killed winter .
Instead of the light by the throat , he will get everything.
It's not summer
And because circling and circling sheet crazy ,
And in no hurry to part with the sky this time for good .

Letters - weakling from afar -
Patches heat.
Them on fire will not send hand -
Everything in them and so down to coals .

Reread them and back -
I do not have time .
In each of them instead of a tear
Pricks and burns . And trying to warm ...