Я часто не верю, что будет зима,
Когда душной ночью лежу на полу
И мажу сгоревшую спину кефиром --
Глупый Фома без креста и квартиры, --
Мне даже не верится, что я живу.

Я часто не верю, что на небесах
Нашей любовью архангелы правят.
Ты молча уйдешь, я останусь один -
Несвежий покойник на похоронах,
Не в силах обряд этот чем-то исправить.

Жизнь наша - поле ряженых мин.
Я брел по нему, я метался на нем.
И, видя, как клочьями рвется мой друг,
Я верю с трудом в очищенье огнем
И часто не верю в пожатие рук.

Я часто не верю Большому Себе,
Когда замираю личинкою малой
Под пыльным стеклом в летаргическом сне,
Я часто не верю в слова одеяла
О том, что еще мы с тобой на коне.

Распухшая ночь сдавила виски,
На лике ее фонари оцветают.
Я шабашу на кухне в дырявом трико,
Под тяжестью слов волоса облетают...
Как хочется верить в свое ремесло.

I often do not believe there will be winter,
When the sweltering night lying on the floor
And smear burnt back yogurt -
Silly Thomas without a cross and apartments -
I can not believe that I live .

I often do not believe in heaven
Our love archangels rule .
You silently leave, I left alone -
Stale dead at a funeral,
Unable to fix something this rite .

Our life - field maskers min.
I walked through it , I tossed it .
And seeing as my friend is torn in shreds ,
I believe with difficulty in purification by fire
And often do not believe in shaking hands .

I often do not believe , more to himself
When larvae froze small
Under dusty glass lethargic ,
I often do not believe in the words blankets
The fact that we're still on horseback .

Swollen night squeezed whiskey
On the face of it otsvetayut lights .
I Sabbat in the kitchen holey tights
Under the weight of the words hair fly around ...
How do you want to believe in their craft .