My building's full of little holes with heads in,
staring at the street.
They sometimes topple forwards,
then stick at one another,
passing freaks.
They rarely speak and though I don't feed them--
still they keep their double (their quadruple) chins.
Their garbage bins are emptied each day.
By night waiting with lights off, their cats out,
their wives in-- they're PEEPING!
They're peeping at the methylated man who spits in a can,
spreads his hands for silver,
pans for gutter gold.
He mutters old forgotten songs his father taught him,
rolls on the floor.
He rolls in alcoves,
gets caught in waterfalls down rotting walls.
(He's bored.)
My friends applaud, throw pennies and wait. . .
peeping from the gallery.

Мой здание полна маленьких отверстий с головы в ,
глядя на улицу.
Они иногда свергнуть вперед ,
затем придерживаться друг на друга ,
проходя уродов .
Они редко говорят и хотя я не кормить их -
тем не менее они сохраняют свои двойные ( их четырехместные ) подбородки .
Их мусорные баки опустели каждый день.
Ночью ждут с выключенным светом , своих кошек из ,
их жены в - они выглядывали !
Они выглядывали в метилированном человека, который плюет в банке ,
разводит руками за серебро ,
кастрюли для водосточной золота .
Он бормочет старые забытые песни отец научил его ,
катается по полу.
Он выбрасывает в нишах ,
попадает в водопадах вниз гниения стен.
( Он скучно. )
Мои друзья аплодируют , бросают копейки и ждать. . .
выглядывает из галереи.