Дождь по окнам шепчет мне: "проснись".

Пахнет, словно свежий срез сосны.

Вдох. К простому чуду прикоснись,

Спящей в ожидании весны.



Сминаю лист бумаги, в нём -

Стареет сад, заброшен дом.

Мечта - фантом, и жизнь - фантом

растает, пеплом станет.

Сжигаю рукопись, а в ней -

Вторая часть судьбы моей.

Жизнь недописаных поэм

растает, пеплом станет.



Наш постскриптум все перечеркнет.

В папке - мы. И сны наоборот.

Жизнь в архивах - наш глубокий грот.

Мир заархивирован - и вот

сминаю лист бумаги, в нём -

Стареет сад, заброшен дом.

Мечта - фантом, и жизнь - фантом

растает, пеплом станет.

Сжигаю рукопись, а в ней -

Вторая часть судьбы моей.

Жизнь недописаных поэм

растает, пеплом станет.

Rain on the windows whispers to me : " wake up ."

Smells like fresh cut pine.

Breath. By the simple miracle Touch ,

Sleeping in anticipation of spring .



Thrashing a sheet of paper in it -

Aging garden, abandoned house .

Dream - a phantom, and the life - the phantom

melt, become ashes .

Burn the manuscript , and in it -

The second part of my destiny .

Life poems nedopisanyh

melt, become ashes .



Our negate all postscript .

In the folder - we . And vice versa dreams .

Life in the archives - our deep grotto.

Archived world - and here

Thrashing a sheet of paper in it -

Aging garden, abandoned house .

Dream - a phantom, and the life - the phantom

melt, become ashes .

Burn the manuscript , and in it -

The second part of my destiny .

Life poems nedopisanyh

melt, become ashes .