Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?
Чего-то такого экстренного и важного, эффектного самострела в режиме блиц.
Чего-то такого веского и хорошего, с доставкой на дом, с резной тесьмой.
А смысл жизни – так ты не трожь его, вот чаевые, ступай домой.
Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора.
Но еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.

Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых.
Быть одной из вскормленных на убой, бесконечных брейгелевских слепых.
Все идти и думать – когда, когда, у меня не осталось сил.
Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил.
Разве только врать себе «все не зря», когда будешь совсем стара.
И еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.

Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся – неодет.
И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет.
И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого – вовсе нож.
Приходи домой, натяни на башку мешок и сиди, пока не уснешь.
Перебои с цикутой на острие пера.
Нет, еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.

Еще рано – еще так многое по плечу, не взяла кредитов, не родила детей.
Не наелась дерьма по самое не хочу, не устала любить людей.
Еще кто-то тебе готовит бухло и снедь, открывает дверь, отдувает прядь.
Поскулишь потом, когда будет за что краснеть, когда выслужишь, что терять.
Когда станет понятно, что безнадежно искать от добра добра.
Да, еще не пора, моя девочка.
Все еще не пора.

Остальные-то как-то учатся спать на ветоши, и безропотно жрать из рук, и сбиваться в гурт.
Это ты все бегаешь и кричишь – но, ребята, это же – это страшное наебалово и абсурд.
Правда, братцы, вам рассказали же, в вас же силища для прекрасных, больших вещей.
И надеешься доораться сквозь эти залежи, все эти хранилища подгнивающих овощей.
Это ты мала потому что, злость в тебе распирающая. Типа, все по-другому с нынешнего утра.
И поэтому тебе, девочка, не пора еще.
Вот поэтому тебе все еще не пора.

What they want from you , the jury monitors instead of individuals ?
Something so important and urgent , spectacular crossbow mode blitz.
Something so weighty and good , home delivery , with carved braid.
And the meaning of life - so you do not touch it, that's a tip, go home .
That shout yes publishers hassle editor.
But not yet time , my girl .
Still no go.

Scary gets to be the same is , in these stupid jobs .
Being one of the breastfed for slaughter , endless breygelevskogo blind.
All go and think - when, when I had no strength left .
Mom , why are you here me , nobody did not ask .
Is it just lie to yourself "all is not in vain ," when you're really old.
And is not it time , my girl .
Still no go.

What kind of climate, Lord, not grass, no matter how Kuta - undressed .
And as every third death in the blood that long immunity to it .
And every fifth ice for you chuckle , and at one hundredth - all knife.
Come home , pull on the head off the bag and sit until asleep .
Disruption of hemlock on the tip of the pen.
No, it was not yet time , my girl .
Still no go.

Still early - still so much on the shoulder, did not take loans that are not borne children .
Not gorged crap most do not want to love people not tired .
Someone else prepares your booze and victuals , opens the door , puffing strand .
Poskulish then, when it is for that blush when toady to lose .
When it becomes clear that it is hopeless to look for from the good deed .
Yes, was not yet time , my girl .
Still no go.

The rest are somehow learn to sleep on rags, and meekly eat out of your hands and run off in a herd .
It's you all run around and scream - but hey , this is - this is a terrible naebalovo and absurd.
However, my friends, you are told , in the same silischa you for a wonderful , great things .
And hope dooratsya through these deposits , these storage rot vegetables.
This is because you're small , you arching in anger . Like, everything is different from that morning .
And so you, girl, is not it time yet .
That's why you still have to go.