Я люблю этот бедный вертеп,
это скопище наглых эстетов
и владельцев ножей и кастетов,
и парламентской придури рэп.

Я сбежал с молодежных собраний,
с целины и армейской муштры.
И фуфло журналистских сказаний
не проникло в мои конуры.

Я любил это хамство и мрак,
эти улицы пьяных рабочих
и героев войны у обочин,
и кровавый замученный стяг.

Я любил первомайские лица,
идиотских восторгов накал,
когда мог под вождями напиться
тот, кто брал и не брал интеграл.

Я живу на земле, где ублюдки
нами правят и в уши поют,
где невиннее всех проститутки,
вожделенны кулак или кнут.

Я и сам, как убийца угрюмый,
спрятав маленький ножик в карман,
поутру начинаю из рюмок,
а к полночи глотаю стакан.

А во сне чиноправные морды
обещают прогресс и уют,
прибивают на сердце мне орден
и слова о свободе поют.

А проснусь, и заплеванный Питер
принимает меня, как бомжа.
И плетусь я, засунутый в свитер,
без любви, без Страны, без гроша.

О, Господи, что там в Гад Буке
начертал ты в холодной мечте?
И зачем нам опять эти муки -
Эгалите, Фратерите и Либерте?

I love this poor den,
this assemblage arrogant aesthetes
and owners of knives and brass knuckles ,
and parliamentary priduri rap .

I ran with youth councils ,
with virgin lands and military drill .
And bullshit journalistic legends
not penetrated into my kennel .

I loved this rudeness and gloom,
these streets drunk workers
and war heroes at roadsides ,
tortured and bloody banner .

I loved the First of persons
idiotic rapture glow ,
when he could get drunk under the chiefs
one who took and did not take the integral.

I live on the ground, where the bastards
we are governed and ears sing,
where innocent of all prostitutes
amiable fist or whip.

I myself as a murderer sullen,
hiding a small knife in his pocket,
morning start of glasses ,
and midnight to swallow glass.

And in the dream chinopravnye muzzle
promise progress and comfort,
heart beat me Order
on freedom of speech and singing.

And I wake up and spit-covered Peter
Takes me like a bum .
And I trudge , tucked in a sweater ,
without love, without a country , without a penny .

Oh, God, that there Gad Boquete
inscribed in the cold you dream ?
And why do we need these torments again -
Egalite , Liberte and Frater ?