Я знаю этих маленьких актрис,
Настойчивых, лукавых и упорных,
Фальшивых в жизни, ласковых в уборных
Где каждый вечер чей-то бенефис.

Они грустят, влюблённые напрасно
В самих себя - Офелий и Джульетт.
Они давно и глубоко несчастны,
В такой взаимности, увы, успеха нет.

А рядом жизнь. Они не замечают,
Что где-то есть и солнце, и любовь,
Они в чужом успехе умирают
И, умирая, воскресают вновь.

От ревности, от этой жгучей боли
Они стареют раз и навсегда
И по ночам оплакивают роли,
Которых не играли никогда.

Я узнаю их по заметной дрожи
Горячих рук, по блеску жадных глаз,
Их разговор напоминает тоже
Каких-то пьес знакомый пересказ.

Трагически бесплодны их усилия,
Но, твёрдо веря, что дождутся дня,
Как бабочки, они сжигают крылья
На холоде бенгальского огня.

И, вынося привычные подносы,
Глубоко затаив тоску и гнев,
Они уже не задают вопросов
И только в горничных играют королев.

I know these young actresses
Persistent , cunning and persistent ,
False life , gentle in the restrooms
Where every night someone's benefit .

They are sad , love in vain
In themselves - Ophelia and Juliet .
They have long and deeply unhappy ,
In such reciprocity , alas, no success .

And next life. They do not notice
That somewhere there is the sun and love,
They die in a strange success
And , dying, resurrected again .

From jealousy, this searing pain
They age once and for all
And at night mourning the role
Which have never played it .

I recognize them noticeable tremor
Hot hands on shine greedy eyes ,
Their conversation also reminds
Plays some familiar retelling .

Tragically futile their efforts
But , firmly believing that wait for the day,
Like butterflies , they burn wings
Bengal fire in the cold .

And , bringing the usual trays
Bated deep anguish and anger,
They already do not ask questions
And only the maids play queens.