Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы,
Поила страстью, выдавая яд за медицину,
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником,
И, кажется, на эту дрянь подсел.

Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы,
Поила страстью, выдавая яд за медицину,
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником,
И, кажется, на эту дрянь подсел.

За окном мелькают люди-тени, знаешь а я теперь
Не проклинаю нашу встречу, так мне легче.
Но каждый вечер как по расписанию дурманю сознание,
И уплываю по волнам своих воспоминаний.

Я не мог знать заранее, что ты тоже не нормальная,
Ведь наделяли чем-то новым нас эти свидания.
Ты аномалия, оттого и не любовь, а мания
У нас с тобою была, вперемешку с криком и бранью.

Я знаю, что там покой, а здесь на сердце камень,
Новый твой парень непререкаем — ну, прям подарок маме.
Не упрекаю, сам многое делал не правильно;
Искал тебя в глазах каких-то сук, от себя убегая.

Но мне не капли, не жаль их, ведь они только мешали!
Представь, я так устал тебя любить, и ты тоже пуста.
Просто если б дали шанс отмотать эти годы (бред!),
Я подошел бы первый, и тихо сказал бы: «Привет»...

Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы,
Поила страстью, выдавая яд за медицину,
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником,
И, кажется, на эту дрянь подсел.

Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы,
Поила страстью, выдавая яд за медицину,
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником,
И, кажется, на эту дрянь подсел.

Все эти стихи теперь бумага, что летит из окон,
Ложась около дома проклятого, что толку?
Кутаюсь в кокон, забыл покой; как одиноко
Среди копий людей, среди людей, от которых плохо.

И пытаюсь писать стихи о любви, о расставании,
О расстояних, и просто ранах,
Я простираюсь на километры пути назад,
И эта музыка — хлам из попыток что-то сказать.

... (ведь ты такая lady)
Тебе бы летать (и не волнуют сплетни!)
Простых обитателей (этой жизни!),
А я так скучаю по тебе, извини.

Мой город устал слушать, как я скулю по тебе,
Шлёт статьи мне фортуна про мир теней.
Все мои песни про это, депрессии — скоро сопьюсь, наверное.
Осенний гром, иду наверх я!..

You dialed the pain in me, as drugs in syringes,
Fed passion, giving out poison for medicine,
And these pesticides — a long time in me, so I become a cynic,
And, it seems, for all this shit hooked.

You dialed the pain in me, as drugs in syringes,
Fed passion, giving out poison for medicine,
And these pesticides — a long time in me, so I become a cynic,
And, it seems, for all this shit hooked.

Outside the window flashed a shadow people, but I know now
Not to curse our meeting, so I feel better.
But every evening as scheduled dope consciousness,
And float away on the waves of his memories.

I could not know in advance that you're not normal,
've given something new to us these interviews.
You're an anomaly, and therefore is not love, but mania
We were with you, mixed in with shout and abuse.

I know that there is peace, and here in the heart of stone,
A new indisputable your boyfriend — well, a direct gift to the mother.
Do not accuse, he did many things not right;
Was looking for you in the eyes of some females, running away from myself.

But I don't drop, don't feel sorry for them, because they only hurt!
Imagine, I was so tired to love you, and you, too empty.
If just given the chance to rewind the years (nonsense!),
I come up first, and quietly said "hi"...

You dialed the pain in me, as drugs in syringes,
Fed passion, giving out poison for medicine,
And these pesticides — a long time in me, so I become a cynic,
And, it seems, for all this shit hooked.

You dialed the pain in me, as drugs in syringes,
Fed passion, giving out poison for medicine,
And these pesticides — a long time in me, so I become a cynic,
And, it seems, for all this shit hooked.

All of these verses now the paper that flies out of the Windows,
Lying around the house damn, what's the point?
Wrap up in a cocoon, forget the rest; how lonely
Copies among people, among people, which is bad.

And trying to write poetry about love, breakup,
About rasstoyanii, and just the wounds,
I prostrate myself at miles back
And this music is the crap that attempts to say something.

... (you are such a lady)
You would fly (and don't care about gossip!)
The simple life (life!),
And I miss you so much, I'm sorry.

My city is tired of hearing me whine on you
Sends me a fortune article about the shadow world.
All of my songs about it, depression — will soon take to drink, perhaps.
Autumn thunder, I'm going upstairs!..