I have no time for Time Magazine or Rolling Stone.
I have no wish for wishing-wells or wishing bones.
I have no house in the country I have no motor-car.
And if you think I'm joking, then I'm just a one-line joker in a public
bar.
And it seems there's no-body left for tennis; and I'm a one-band-man.
And I want no Top Twenty funeral or a hundred grand.

There was a little boy stood on a burning log, rubbing his hands with glee.
He said, Oh Mother England, did you light my smile; or did you light
this fire under me?
One day I'll be a minstrel in the gallery.
And paint you a picture of the queen.
And if sometimes I sing to a cynical degree -
It's just the nonsense that it seems.
So I drift down through the Baker Street valley, in my steep-sided
un-reality.
And when all's said and all's done - couldn't wish for a better one.
It's a real-life ripe dead-certainty - that I'm just a Baker Street Muse.

Talking to the gutter-stinking, winking in the same old way.
I tried to catch my eye but I looked the other way.

Indian restaurants that curry my brain -
Newspaper warriors changing the names they advertise from the station
stand. Circumcised with cold print hands.

Windy bus-stop. Click. Shop-window. Heel.
Shady gentleman. Fly-button. Feel.
In the underpass, the blind man stands. With cold flute hands.
Symphony match-seller, breath out of time -
You can call me on another line.

Didn't make her - with my Baker Street Ruse.

Couldn't shake her - with my Baker Street Bruise.
Like to take her - I'm just a Baker Street Muse.
I'm just a Baker Street Muse. Just a Baker Street Muse.
Just a Baker Street Muse.

У меня нет времени для журнала Time или Rolling Stone .
У меня нет никакого желания, чтобы желающие колодцев или желающих кости .
У меня нет дома в стране у меня нет автомобильных .
И если вы думаете , что я шучу , то я просто в одну строку джокер в общественности
бар .
И, кажется, нет никакого тела уехал в теннис , и я один - группа человек .
И Я не хочу двадцатке похороны или сто тысяч .

Был маленький мальчик стоял на бревне горения , потирая руки от радости .
Он сказал , О Мать Англия , ты свет мою улыбку , или ты свет
этот огонь под меня ?
Однажды я буду менестрель в галерее.
И рисовать вам картину королевы.
И если иногда я пою в циничной степени -
Это просто нонсенс , что кажется .
Так что я дрейфовать вниз по долине Baker Street , на мой крутыми склонами
не- реальность .
И когда все сказано и все сделано - не мог желать лучшего.
Это в реальной жизни созрел мертвой уверенность - что я просто Бейкер-стрит Муза .

В беседе с водосточной - дурно пахнущий , подмигивая в том же старому.
Я пытался поймать мои глаза , но я смотрел в другую сторону .

Индийские рестораны , что карри мой мозг -
Газета воины Изменение имен , которые они рекламируют от станции
стоять . Обрезание от холода печати руках.

Ветреный автобусная остановка . Нажмите . Витрина . Каблук .
Shady джентльмен. Fly - кнопку . Почувствуйте .
В подземном переходе , слепой человек стоит . С холодной флейты руках.
Симфония матч- продавец, дыхание вне времени -
Вы можете позвонить мне по другой линии .

Не делал ее - с моей Baker Street Русе.

Не мог пожать ее - с моей Baker Street Синяк .
Нравится взять ее - я просто Бейкер-стрит Муза .
Я просто Бейкер-стрит Муза . Просто Бейкер-стрит Муза .
Просто Бейкер-стрит Муза .