Под трепещущим светом оплывшей свечи
Я писала роман о начале времен,
Где по нашим грехам взяли след палачи,
Только слезы не смоют – все ширится он.

Мы дорогу себе проторим наугад,
Наши кони несут сквозь ворота весны,
Пусть беснуются стрелы, что в спины летят –
От неверной стрелы далеко до войны.

Пусть проклятья и ненависть смоет туман,
Ложь и зависть вернутся к тем, кто их принес,
Золотое вино пересилит обман,
И рассыпится кубок не выпитых слез

Два последних героя подпольной войны,
Глубина наших глаз нереальна как сон.
Обходя все преграды сражаемся мы,
Только помнить должны, что в финале умрем.

Будет так, а пока пусть не дрогнет рука
Ни с мечом у Героя, с пером у Творца,
Не белеет еще седина на висках,
И запасу чернил далеко до конца.

И готическим шрифтом ушедших времен
Я тебя не хочу отпустить умирать,
Но ты волен как ветер, спокоен как сон,
И медлительным строчкам тебя не догнать.

Но бумаги осталось на несколько строк,
И пространство и время согнутся в дугу,
И по правилам жанра готов эпилог –
Мы распишемся кровью на белом снегу…

Сквозь седые столетья остался роман,
В ореоле свечи на старинном столе,
Чтобы ты, как меня, незнакомок спасал,
А я снилась другим, как когда-то тебе.

Under the fluttering light candles oplyvshey
I wrote a novel about the early times,
Where according to our sins took trail executioners
Only wash away the tears - it is spreading .

We pave the road itself at random,
Our horses have passed through the gate spring
Let rage arrows that fly back -
Boom far from wrong before the war.

Let the curse of hatred and wash away the fog ,
Lie back and envy to those who brought them ,
Golden wine overpower deception
And not drunk cup spilling tears

The last two underground war hero ,
The depth of our eyes is unreal as a dream.
Avoiding all the obstacles we are fighting ,
Need only remember that in the final die.

Be so , but for now let the hand will not tremble
Neither the hero with a sword , with a pen from the Creator ,
Whitens not yet graying at the temples ,
And the ink reservoir is far from the end.

And gothic font bygone era
I do not want to let die
But you are free as the wind, quiet as a dream ,
And slow the lines you do not catch up .

But the paper left on multiple lines
And time and space are bent in an arc
And according to the rules of the genre ready epilogue -
We write out the blood on the white snow ...

Through the gray century remains on novel
In the halo of candles on an old table
To you, like me , strangers saved ,
And I dreamed of others as you once .