Чепуха, чепуха, говорю тебе - все чепуха.
И Ньютон - чепуха, и законы его - чепуха.
Я сперва возражал, сомневался: "А вдруг да не этак?" -
но потом возмужал и нашел, что таки чепуха.

Я вперед поглядел, увидал впереди горизонт.
И назад повернул, но и там полыхал горизонт.
Повезло, но потом повезло, повезло да не очень:
я словарь языка развернул, но и там горизонт.

Мы с тобой мотыльки, мы все время ползли не туда.
Я-то знал, я не полз, я и всем говорил: "не туда".
Мы никто, мы нигде, мы с обеих сторон горизонта.
Мы туда повернем, где окажется, что не туда.

Ну и что мотыльки? - говорю тебе, - все чепуха.
И Нью-Йорк - чепуха, то есть нет, все же не чепуха.
Небеса ни при чем, не тужи ни о чем, молодая,
ни с того ни с сего упадая на ложе греха.

Мотыльки пропадут, но не мы же с тобой пропадем.
Это пусть мотыльки пропадают, а мы подождем,
глядя, как сталактит истекает горючей слезою,
а под ним сталагмит вырастает своим чередом.

А если облако похоже на танк,
значит, ему положено так.
И если жиже стала снежная гладь,
лыжи пора менять.

Да что там, вот есть у меня знакомый
здравый, толковый, всех трезвей,
и, к слову сказать, не особо смелый,
но, что с ним не делай, любит змей.
Бывало, неделю бредет песками,
лишь мотыльками себя кормя,
Чтобы змею потрогать руками,
всеми руками четырьмя.

Nonsense, nonsense, I tell you - all nonsense.
And Newton - nonsense, and his laws are nonsense.
I at first objected, doubted: "maybe but not that way?" -
but then grew up and found that the same nonsense.

I looked forward, saw ahead horizon.
And back turned, but there was blazing on the horizon.
Lucky, but then lucky, lucky not so much:
I a dictionary of the language deployed, but the horizon.

We're inseparable, we were crawling the wrong way.
I knew, I was crawling, and I all said, "not there."
We are nothing, we are nowhere, we are on both sides of the horizon.
We there turn, where it will appear that the wrong way.

What are moths? I'm telling you, is all nonsense.
And new York - nonsense, no, not nonsense.
Heavens no, don't worry about anything, young,
for no apparent reason upada on a bed of sin.

The moths will be gone, but not we're lost.
It let the moths disappear, and we wait
looking like a stalactite expires flammable tear
and, underneath, a stalagmite grows naturally.

But if the cloud looks like a tank
so, it should do so.
And if slush was a snowy surface,
skis it is time to change.

Why, here I have a familiar
sane, sensible, all sober,
and, by the way, not particularly bold,
but, that he would not do, loves snakes.
Sometimes, a week wandering the Sands,
only the moths themselves nourishing,
Snake to touch it,
all four of them.