Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.

Они до сей поры с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем глядя в небеса?

Летит, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане на исходе дня.
И в том строю есть промежуток малый -
Быть может это место для меня.

Настанет день и журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле.
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.

Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.

I think sometimes, that the soldiers
With bloody not come fields,
Not in our land perished once,
But turned into white cranes.

They hitherto with those distant times
Fly and we hear voices.
Not because so often and so sadly
We stop looking to the skies?

Flies, flies through the sky wedge tired,
Flies in the mist at the end of the day.
And in the ranks there is a small gap -
Perhaps this is the place for me.

One day a flock of cranes
I'll swim in the same blue-gray haze.
Out of heaven like a bird calling out
All of you who are left on earth.

I think sometimes, that the soldiers
With bloody not come fields,
Not in our land perished once,
But turned into white cranes.