Сколько было всего,
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено,
Они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего,
Но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо —
Ты не от мира сего.

Не от мира сего, лишний, как чернила с пером,
Как будто кто-то вырыл зерно или вынул звено
Из цепи, где каждый образцово-показательный — ссать на них!
С этим миром связь проходит строго по касательной.
Пока ссадины ныли — грел песчаный карьер,
И с кем бы не общался сейчас — ощущаешь барьер.
И ты вроде вполне здоров, но роясь в себе подробно
Все проводишь бесплодный поиск себе подобных.
Где бездумные, бездомные, потертые,
Обдолбанные Колфилды и дерганные Дёрдены,
Ангедония, приметы Джареда Лето,
Мы — дети амфетамина, Бафомета и нью-металла.
Ты — такой, и не примет стая, мы Питеры Пэны,
Из пены дней мы растем, но не вырастаем, бредя по одноколлейке.
Микроавтобус уходит в микрорайон — видно, Бог играет в модельки.

Сколько было всего,
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено,
Они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего,
Но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо -
Ты не от мира сего.

Книги делятся мнением, мнения сеют сомнения,
От сомнения лень, а от лени веет забвением.
Мишель Уэльбек, «Латреомон», плюс «Некрономикон»,
И снова этот мир мишень — payback.
Ди-джей, тэйп, дэк — тот самый стиль.
Кажись, вы как тяжелые травмы — несовместимы с жизнью.
Нас не жалует город, удар ножа — и ты вспорот.
Истина — как плесень, и зарождается в спорах.
Какой, блядь, Олдос Хаксли? Ты что, не любишь этот дивный мир?
Тогда ты инфантилен — дуй, оболтус, в ясли.
Кругом поражения, провалы,
Проклятые поэты, блаженные графоманы,
Рыцари субкультуры, хранители стеклотары,
Витязи политуры, забытые меломаны.
Этот мир — будто блядь с дешевой панели,
Но я вижу свет в конце твоего ушного тоннеля.

Сколько было всего,
Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.
И сколько вынесено,
Они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".
Сколько было всего,
Но только все мимо, помимо стихов из мира сего.
Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо —
Ты не от мира сего. (x2)

How much have everything
How much smoke , but would not see the world.
And how many made,
They said, " Son, you're not of this world ."
How much have everything
But all the past , apart from the world of poetry .
Everything seems to have grown, but never flushed stigma -
You are not of this world .

Not of this world , once the ink pen ,
As if someone had dug a grain or took link
Of the chain , where each exemplary - piss on them!
With this communication the world passes strictly tangentially .
While abrasions ached - warmed sand quarry,
And who would not communicate now - feel barrier.
And you seem perfectly healthy , but rummaging through a detailed
All spend fruitless search of their own kind .
Where mindless , homeless , shabby ,
Caulfield stoned and jerking Durden ,
Anhedonia , signs of Jared Leto ,
We - the children of amphetamine , Baphomet and New metal.
You - this , and will not pack , we Peny Peters ,
Foam days we grow, but not grow up , raving on odnokolleyke .
Minibus leaves in district - seen God plays modelki .

How much have everything
How much smoke , but would not see the world.
And how many made,
They said, " Son, you're not of this world ."
How much have everything
But all the past , apart from the world of poetry .
Everything seems to have grown, but never flushed stigma -
You are not of this world .

Books are divided opinion , opinions sow doubt
From doubt laziness and laziness blows oblivion .
Michel Houellebecq , " Latreomon " plus " Necronomicon "
Again this world target - payback.
DJ teyp , dek - the same style .
Seems you like serious injuries - are incompatible with life .
We did not bestow the city a knife - and you ripped open .
The truth - as mold and emerging disputes .
What , damn , Aldous Huxley ? Do not you love this wonderful world ?
Then you childish - dui , idiot , in a crib.
Around defeat failures
Accursed poets , blissful scribblers ,
Knights subculture custodians of glass ,
Knights polishes forgotten audiophiles .
This world - though with a cheap whore panel
But I see the light at the end of your ear tunnel.

How much have everything
How much smoke , but would not see the world.
And how many made,
They said, " Son, you're not of this world ."
How much have everything
But all the past , apart from the world of poetry .
Everything seems to have grown, but never flushed stigma -
You are not of this world . (x2)