It's a still life water color,
Of a now late afternoon,
As the sun shines through the curtained lace
And shadows wash the room.
And we sit and drink our coffee
Couched in our indifference,
Like shells upon the shore
You can hear the ocean roar
In The Dangling Conversation
And the superficial sighs,
The borders of our lives.

And you read your Emily Dickinson,
And I my Robert Frost,
And we note our place with bookmarkers
That measure what we've lost.
Like a poem poorly written
We are verses out of rhythm,
Couplets out of rhyme,
In syncopated time
And The Dangling Conversation
And the superficial sighs
Are the borders of our lives.

Yes we speak of things that matter,
With words that must be said,
Can analysis be worthwhile?
Is the theater really dead?
And how the room is softly faded
And I only kiss your shadow,
I cannot feel your hand,
You're a stranger now unto me
Lost in The Dangling Conversation
And the superficial sighs
In the borders of our lives.

Это натюрморт акварель,
Из ныне ближе к вечеру ,
Когда солнце светит через занавешенной кружева
И тени мыть комнату.
А мы сидим и пьем кофе
Изложенный в нашем безразличии ,
Как оболочек при берегу
Вы можете услышать океан рев
В оборванных Разговор
И поверхностные вздохи,
Границы нашей жизни .

И вы читать ваши Эмили Дикинсон ,
И я Мой Роберт Фрост ,
И заметим, наше место с Bookmarkers
Эта мера , что мы потеряли .
Как стихотворения плохо написана
Мы стихи из ритма ,
Куплеты из рифмы ,
В синкопированный время
ИВисячие Разговор
И поверхностные вздыхает
Являются ли границы нашей жизни.

Да, мы говорим о вещах , которые имеют значение ,
Со словами , что должно быть сказано,
Может быть, стоит анализ ?
Является ли театр действительно мертв?
И как комната мягко исчез
И я только поцеловать свою тень ,
Я не могу чувствовать вашу руку,
Ты чужой теперь ко мне
Затерянные в оборванных Разговор
И поверхностные вздыхает
В границах нашей жизни.