Чужой...

Вот говорит - "Ублюдок", кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть.
Чьи кровавые слюни, ты хочешь намотать.
Давно уже на свой кулак.
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь,
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты.
Что правил против, и за то, что он видит оперу во всём.
Как в повороте.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой...
За то, что он тебе чужой...

Вот говорит - "Ублюдок", что о своих утраченных иллюзиях.
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель.
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой.
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в Хит-Параде, а ради.
Тех, кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого то, просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких.
Дописать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль.
Жечь, как УФО, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом.
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть, душевно, в душу, от души.
И стать своим, среди чужих...

Чужой...

Strange...

Here says "Bastard", who do you hate fiercely.
Who do you want in soul spit.
Whose bloody drool, you want to reel in.
For a long time already on your fist.
And down-to-earth lad who composes strange ballads.
That's the one you can not priemlesh,
The one whose revelation you don't nemlisi.
The one to trample like the ground.
That's the guy you send in your thoughts in the underworld.
Just because he is different.
For inohodec.
Here's one, he whose name you can't handle.
For what he otherwise enters into turns.
For his speech and momentum.
What rules against, and what he sees in all of Opera.
As in turn.
For his craving for strings and piano.
Also, for the fact that he went out of fashion, not a fashion gadget.
For what he lyrics to the naked shamelessness.
Because he is a stranger to you...
Because he is a stranger to you...

Here says "Bastard", what about their lost illusions.
Not once have said to people.
Who writes all this, not because he was a writer.
But because he cannot not write.
Seeking the truth, as moisture thirsty.
And who hope to one day be heard.
Not for the sake of places in the Hit Parade, but for the sake.
Those who catches him with one grey radio.
Let for someone, a background.
Albeit on the brink of a foul, that's no easy task.
To finish the Symphony.
While the string of the soul is still tormented rosin.
Burn like the AFA, and to be crucified at the microphone.
Task raise the pulse, the beat, the rhythm.
And the word pure as a prayer, living on a razor.
To say, as is, spiritually, in the soul, from the soul.
And become, among others...

Strange...