Take my hand in the old 'Theatre Of Seven Hells',
a ferry that bowed its wings,
we call Her: 'Moon by Day'.
Life - a book of painful tongue that hurts our ears.
Flowers of the end, their seed shall grow.
Your breath shall be my coat,
the underworld is, oh, so cold.
The dead don't feel chill,
but please, hold me warm.
The aweful night has gone; what lay before...
we can't remember.
Even Morpheus has drowned in the lament
of his own weeping shadow...

Возьми меня за руку в старом " Theatre Of Seven Ада » ,
паром, который поклонился свои крылья ,
мы называем ее: " Луна за днем ​​" .
Жизнь - это книга болезненной языка , которая болит наши уши .
Цветы конце концов, семя их расти.
Ваше дыхание должно быть мое пальто ,
преступный мир является , ох, как холодно.
Мертвые не чувствуют холод ,
но, пожалуйста, держите меня тепло.
Ужасно ночь прошла ; что лежит перед ...
мы не можем помнить .
Даже Морфеус утонул в плаче
собственной тени плакучей ...