В каждом сердце есть больная рана
В каждом сердце не стихает плач,
Вышел на арену ресторана
Наглухо обкуренный скрипач...
А когда он медленно и нежно
Поднимал опухшие глаза -
В зале умолкали все девчонки,
И на миг умолкли фраера...

А скрипач наигрывал на скрипке,
Строя горы с человечих мук.
И со стоном вырывались струны
Из его ошеломленных рук...

Скрипка, скрипка, - не могу я больше!
Перестань родимая, не плачь!
Пусть Тебя, как девушку ногую
До утра ласкает Твой скрипач...

Скрипка, что оборванные нити,
Обматала с головы до ног!
В зале кто-то крикнул - повторите!
Но скрипач играть уже не мог...

Скрипка, что оборванные нити,
Обматала с головы до ног.
В зале кто-то крикнул - повторите!
Но скрипач играть уже не мог...
В зале кто-то крикнул - повторите!
Но скрипач играть уже не мог...

In every heart there is a painful wound
In every heart never stops crying
Went to the arena restaurant
Tightly stoned violinist...
And when he slowly and gently
Raised swollen eyes
The hall was silent all the girls,
And for a moment stopped fryer...

And the violinist played the violin,
Building mountains with chelovechik torment.
And with a groan escaped strings
From his stunned hands...

Violin, violin, - I can not more!
Come on darling, don't cry!
Let You like a girl a lot
Until the morning caresses Your violinist...

Violin that ragged threads
Obatala from head to toe!
In the hall someone shouted ' again!'
But the violinist to play could no longer...

Violin that ragged threads
Obatala from head to toe.
In the hall someone shouted ' again!'
But the violinist to play could no longer...
In the hall someone shouted ' again!'
But the violinist to play could no longer...